Como dormir en un pais sin persianas. La verdadera « Nuit blanche » de los expats

Querido expat,

Cuando por fin encuentras tu piso (después de toda la gymkana de búsqueda, visitas, garantías de alquiler), subes las escaleras (a pie por supuesto, no hay ascensor) con tu maleta de 25 kg en la que has empaquetado toda la vida que te cabía (previo pago de los 5kg extra en el mostrador de Easyjet a precio de riñón), la posas en el recibidor, y te preparas a pasar tu primera noche en tu nuevo hogar. Pero al llegar la hora de acostarse…

Expat. - … coño !!! Y las persianas ???!!!

Haha !! Eso es algo en lo que no habías caído. Una evidencia para ti, pero…

Expat. - Como voy a hacer ahora para dormir cuando empieza a amanecer a las 5h30 ?- Te preguntas desesperado. Y buscas soluciones.

El nombre « cortinas ocultantes » empieza a ser familiar en tu vocabulario. El antifaz de Audrey Hepburn en Desayuno con Diamantes empieza a parecerte un artículo interesante incluso si eres hombre.

Expat.- Decantémonos por el antifaz, es más barato y no tengo que colgarlo.

Vas a la tienda mas cercana y con cierta vergüenza y explicándote como puedes - añadiendo la mímica posiblemente para más humillación- adquieres uno de esos artilugios y te disfrazas de Batman antes de irte a dormir. Después de otra noche de insomnio porque la goma elástica del antifaz no se mantiene en su sitio, optas desesperadamente por la opción B : las cortinas.

Buscas las más tupidas que encuentras. Pesan tanto que la barra de colgar cortinas podría ceder por el peso. Pero no te importa. Llevas una semana sin dormir, y entre que has encontrado el sitio donde te las venden, te las compras online (pasas de volver a jugar al Party con otra dependienta) y te las llevan a casa, tienes los ojos inyectados en sangre. Las instalas y te vas a dormir pero apenas logras dormir una hora mas que con el antifaz. Necesitarías celo para pegarlas alrededor de la ventana y que todos esos huecos por los que se cuela la luz a las 7 am no existiesen. Pero ahí están. Esto tampoco es una persiana amigo !

Desesperación.

Expat -Nunca mas podré dormir hasta las 12 después de salir de fiesta !

Te replanteas tu vida.  Cuentas ovejas. 

Expat - 1 oveja, 2 ovejas,  One sheep. O era ship ? Un barquitooooo, de cascara de nuez ♬ ♬ ♬ Noooooooooooo ! -  

Te has vuelto a desvelar y piensas que no hay nada que puedas hacer hasta que lees este blog alguien te dice :

- Expat 2 - Chaval ! Tengo la solución que buscabas ! Y cuesta 0 euros ! 

Obviamente, piensas que es uno de esos pop-ups que se abren mientras buscas pelis en streaming diciéndote que te puedes hacer rico desde casa con no sé qué método. Pero no ! Sólo es otro expat (yo). Otro pringui como tu que después de incontables noches de desenfreno y mañanas de ibuprofeno tuvo una idea.

Una camiseta de las de andar por casa debajo de la almohada y al acostaros, os la ponéis encima de los ojos.  Además de convertir la habitación en « pitch dark o negro como el café » da la sensación de peso sobre los párpados, lo que hace que cojas el sueno más rápido. Y olvídate del antifaz o de cortinas que pesan más que tu edredón nórdico.

Gotta t-shirt? Gotta good night sleep! Sheep? Ship? Beeee.

Doña Caraculez y el Cónsul

Hace poco más de dos semanas, acudí al consulado español de Lyon para hacer el pasaporte de mi hijo de apenas dos meses. Planeábamos un viaje para presentarlo a la familia y necesitábamos ese documento para viajar.

El primer obstáculo encontrado lo presenta la señora que tramita el pasaporte. Como no sé cómo se llama, a partir de ahora la llamaré Doña Caraculez. Doña Caraculez no solo lleva su nombre con orgullo, además trata a las personas que por ahí pasan con extremado desdén desde el primer segundo. Ni siquiera le da tiempo a uno a ser simpático ni antipático porque doña Caraculez ya ha iniciado su despliegue de medios maltratando a la persona que tiene enfrente y que se ha atrevido a interrumpir su jornada. El teléfono suena de fondo sin cesar, pero Doña Caraculez no tiene tiempo de responder. Está demasiado ocupada lanzándome los papeles que tengo que rellenar a la cara, respondiendo a mis preguntas con monosílabos y demostrándome con su actitud cuan inepta debo ser para hacerle tales preguntas. Una vez rellenados los papeles, uno pregunta con miedo...

Yo - Cuanto tiempo tardará el pasaporte?
Doña Caraculez - 3 semanas
Yo - Hay alguna manera de acelerar el proceso?
DCC - No
Yo - Necesito coger unos billetes de avión. A partir de qué día tendré seguro el pasaporte para poder hacer la reserva?
DCC - 29 de abril

Nota mental: Decirle al venir a recoger el pasaporte a Doña Caraculez que nadie le pide que tenga educación, (a la vista está que hay cosas que no están al alcance de todos), solo que finja tenerla.

Salgo del consulado y hago mi reserva con 2 días de margen. La familia feliz por conocer al nuevo miembro, nosotros felices del reencuentro. Lo que es el pan de cada día de los que vivimos lejos.

Pasan los días, llega el 29 de abril, día señalado con una cruz en nuestro calendario. Día en el que Doña Caraculez nos ha dicho que el pasaporte estaría listo a más tardar. Decidimos ir el 30 de abril para dar un poco más de margen pero... El pasaporte no está listo. Doña Caraculez nos había informado mal entre monosílabo y monosílabo mientras nos daba la espalda. Su compañero de faena está sorprendido (desde aquí un ole ole y ole por trabajar a diario a su lado).

Avisa al cónsul para que nos hagan un pasaporte de urgencia puesto que nuestro vuelo sale al día siguiente y he ahí que a veces los equipos son el reflejo del que los dirige.

Segundo obstáculo: El señor cónsul no quiere ayudarnos. Poco le importa que su empleada nos haya dado una información incorrecta.

- Deberían haber venido a hacerlo antes
Nota mental: Sí señor cónsul, tenemos dos bebés de 19 y 2 meses. Somos unos vagos por no haber venido 5 minutos después de haber dado a luz. Además el alto grado de informatización de los procesos en el consulado y los amplios horarios de apertura al público están a nuestra disposición en caso de no estar en condiciones de desplazarnos.
- Los pasaportes se hacen en un plazo mínimo legal
Nota mental: Gracias señor cónsul. Me está usted diciendo que pudiendo evitarlo, aplica usted el párrafo Y de la ley X porque le sale de los Z, y este fin de semana unos abuelos no ven a sus nietos?
Para asegurarme de que no era yo la que perdía el Norte, decidí comprobar la definición de cónsul de la RAE: "Persona autorizada en una población de un Estado extranjero para proteger las personas e intereses de los individuos de la nación que lo nombra."

Señor cónsul, la falta de solidaridad que ha mostrado hoy me obligan a decir que no se merece el puesto que le ha sido confiado.

Este post no sería justo ni reflejo de la verdad si no hablase también de las otras maravillosas personas que forman parte del equipo del consulado. Empezando por cuando entras por la puerta, esa chica jovencita rubia que siempre nos recibe con una sonrisa. Y cuando no está ella, ese señor con acento andaluz que hace que me den ganas de sacar las castañuelas del bolso y ponerme a bailar. En la planta baja don Rubén, que siempre tiene un momento para echar de menos el sol y la paella con nosotros. Todo el equipo del Registro Civil, en especial doña Angeles, que tanto nos ayudó con nuestros papeles antes de casarnos, o doña Cristina en el servicio de Notaría que siempre es paciente y de buen consejo.

No es que yo tenga grandes pretensiones de blogger, pero ojalá que este post de la vuelta al mundo, que llegue a quien tenga la capacidad de hacer cambiar las cosas, y que teniéndola, las cambie. Y que a alguno se le caiga la cara al suelo de vergüenza...

Cuánto me entristece esta falta de solidaridad entre nosotros.

Mami

Hoy he soñado contigo.

Por un momento fue como si volvieses a estar aquí, como si agosto de 2014 jamás hubiese existido. Volvías a pasear, los pies en el suelo y el sol en tu cara. Como antes. 

Estabas en Lyon, y venías a verme. Algo me hizo estar intranquila. Paseabas por la Place Ampère, justo debajo de casa, como algún día lejano ya, habías paseado por la plaza de la Estación de Sarria, ahí donde tu cabeza quiso devolverte al final, cuando ya no recordabas.

Hoy he soñado contigo. También estaba la abuela Escola. Teníamos que coger un tren para acompañarte a la residencia donde te hospedabas. Estaba intranquila que tuvieses que vivir en una residencia, creo que eso me hizo despertarme. Pero solo era un sueño, porque papá nunca habría permitido que no estuvieses en casa.

Pienso que ha sido un regalo de Dios, hacerme sentir tu presencia de nuevo. Aunque breve, un ratito. Hoy me has venido a acompañar aquí, tan lejos de donde nacimos. 

Hoy he soñado contigo, por primera vez desde que te fuiste. Hoy has vuelto a vivir para mi, solo un ratito, pero has vuelto a mi lado. Me he despertado con el corazón roto, por tener que decirte adiós de nuevo. 

"No me miro al espejo desde el 2013" o "El cajon de las verduras" o "Qué cosas se me ocurren a veces"

"No me miro al espejo desde el 2013". A la gente le da la risa cuando digo esta frase.

Y cuando digo que "podría salir a la calle con un repollo en la cabeza y no me daría cuenta" aun se ríen mas. 

Esto lo digo desde que este invierno, saliendo de casa (sin mirarme al espejo, obviamente) , vi mi reflejo en un escaparate y pude ver que llevaba en el pelo una pinza rosa de mi hija que ella misma me había puesto mientras jugábamos. No era un repollo, pero... podría haberlo sido!

Cuando eres madre el cajón de las verduras del frigorífico encuentra su razón de ser. No solo porque antes estuviese vacío, que también, sino porque con las recomendaciones del pediatra de tener al bebé en una habitación a 18 grados de máxima, se te ocurre que el cajón de las verduras podría haber servido de cuna todo este tiempo. A veces pienso si se creerán que el bebé es un pingüino?

Los fines de semana se organizan entorno al ir al mercado a llenar ese bendito cajón con calabacines y tomatitos frescos o sacarles à pasear para que tomen un poco el aire, salvo cuando hace demasiado frío, o están enfermos, lo que reduce el numero de paseos en invierno à un fin de semana de cada 5 y cuando por fin puedes volver à salir necesitas gafas de sol para poder soportar la claridad. (Desde aquí mi mas sincero reconocimiento a Twilight que ha vuelto a poner a los vampiros de moda y hasta les ha dado glamour).

"Qué cosas tienes", me dicen. 

"Será la falta de sueño?" Pienso yo. Porque la ultima vez que alguien me ofreció ayuda con los pequeños, antes de que pudiese terminar la frase ya estaba sonándole al timbre de su casa. 

Será que el hambre agudiza el ingenio y el sueño la pluma.

39 semanas y media

Hacer un francés lleva una semana más que hacer un español.

Esto es verídico! Cuando me quedé embarazada, fui a mi médico en Francia que me dijo que en 41 semanas saldría de cuentas. En una visita a casa, fui a ver a mi médico de toda la vida (con esto de que en español siempre te entiendes mejor) y me dijo que en 40 semanas saldría de cuentas.
Tengo dos informes médicos con la misma fecha de concepción y distinta fecha de alumbramiento.

Esto abrió un gran debate en ambas familias: Algunos se decían que en España las cosas se hacen rápido y bien. Otros que en Francia, hacer un francesito/francesita es un proceso artesanal como la haute couture, que necesita de tiempo y mimo para alcanzar su máxima perfección.
Total, que si el niño en vez de nacer con un pan debajo del brazo nace con una baguette, hay que esperar 7 días mas (que así no parece mucho, pero cuando estas a punto de explotar... cada minuto cuenta!)

"Va a ser que se equivocaron", pensé. O que lo miraron en el Minitel en vez de en internet y se han hecho un lio. Y qué paso al final?

Que ni 40 semanas ni 41. Al final solo se necesitan 39 semanas y media para hacer el bebé más bonito del mundo.

Para Olivia. Espero que cuando seas grande este post te haga reír.

Una peineta para la Torre Eiffel

Desde que se formo el último equipo de gobierno en Francia, vengo pensando que dentro de poco le plantaremos una peineta a la torre Eiffel. El primer ministro de la quinta república, Manuel Valls, un catalán fan del Barça. La alcaldesa de Paris, Anne Hidalgo, gaditana de San Fernando. Dentro de poco el 14 de julio bailaremos la Macarena en los campos Elíseos.

Y es que el que vale vale! Yo soy uno de esos expatriados que se tiene que tragar todos los días una broma sobre el paro, la economía, las viviendas vacías o los aeropuertos sin vuelos en España. Si las multiplico por el número de años que llevo viviendo fuera, eso me da el total de bofetadas que me he quedado con ganas de repartir.

Por otro lado, es imposible que haya paro en este país cuando una familia con dos padres que trabajen necesita 3 empleados del hogar: una persona que haga la limpieza, otra persona que cuide a sus hijos y una tercera que tome el relevo de cuando la primera se va, para darles el baño y la cena. (Aviso a navegantes: No pedirle a una que haga el trabajo de la otra si le sobra tiempo: se ofenden!) Eso en España lo hace una sola persona, que además se convierte en un miembro más de la familia con el paso de los años...

Lo que nosotros tenemos no lo mide el PIB. Para ellos es un misterio que tu madre se venga con croquetas de casa en la maleta desde otro país. No entienden que tu padre traiga jamón serrano y lo haga envasar para que tengas reservas para el año. Y si les dices que tu abuela vive en tu casa, te miran como si fueses de otra galaxia.

No entiendo que la gente por haber ido 10 días a comer tapas a Torremolinos se piense que conoce España y los españoles. No entiendo a todos estos palurdos que se pasan el día diciéndose "bonjour" por el pasillo de la empresa aunque te los cruces a las 5 de la tarde. "Bonjour", "Bon appetit". Por Dios!!! En España se le desea buen provecho a alguien cuando ves que se levanta de su mesa y se va a comer?

A todos los que no entendéis. Al final va a ser que es normal…

Viva España y olé!

Ya hacia tiempo que queria escribir algo sobre Mi Abuela

A veces, cuando veo a mi abuela, pienso que las mujeres de hoy hemos perdido al ganar.

Mi abuela es una de esas personas que vale lo que pesa. Ha tenido 3 hijos, y cuando te cuenta que al romper aguas se fue a buscar a mi abuelo (que estaba viendo el fútbol en el San Mamés), se fueron al cine a ver una peli, y luego dio a luz por la noche en su casa, pues te quedas boquiabierta pensando en lo valiente que es. 

Me gustaría que un día mis nietos pensaran eso de mí. No creo que vayan a mirar mi Linkedin y se digan: " la abuela era la leche, sabía hacer diapositivas en power point con animaciones y todo!"

Mi abuela es una de esas personas que antes de echar algo a reciclar, lo lava como si fuese a volver a la despensa. Al final el tarro está más limpio que cuando llego a casa de la tienda.

Y si hay algo a lo que no le puedes sacar las manchas, pues se las sabe todas. La llamas y le dices: "Agüela! Que tengo una blusa blanca que ahora es gris!" Y te saca del apuro. 

Mi abuela es la única persona en el mundo con la que puedo comentar los capítulos de "El Secreto de Puente Viejo" sin que se piense que soy una maruja. Nos encanta!!! Y sabe cocinar mejor que cualquier chef con estrellas Michelin, pero dice que no sabe cocinar bien. Ay abuela! Ojala un día me salgan los chipirones como a ti!

Cuando se levanta a las 10 de la mañana un sábado, te llama escandalizada diciéndote que se le han pegado las sabanas (para mí a las 10 un sábado no han puesto ni las aceras). Y si le dices que tienes más de 500 canciones en tu ipod, se piensa que le estas tomando el pelo.

Ay agüela, ojala algún día mis nietos vean en mi, lo que yo veo en ti.